Sutura

Fingiré que las cuerdas de esta guitarra son mis vocales
demasiado, demasiadas, palabras que parecen arbitrales
Lo mismo repito, olvidé dos de once locuras
Los labios de esta herida no necesitan sutura


Masca y tirita piropos pues place proximo a tendones
Dilo con toda tu voz y y sin respirar finales
Como palaciego y divinidad soberviamente duales
¿Acaso la felicidad es ajena a un par de condones?


Yo soy el creador, tú la que hipnotiza
Yo el que miente, tú la que generas la frixión
Yo el derrotado, el infiel, el que agoniza
Tú la santa con aspecto de demonio...
... que no tiene compasión


Tú la que se perfila con mentiras,
como tiras de liras zafiras
yo el héroe sin medallas
de antiguallas agallas llena de arañas


¿Y se expande todo o solo es mi agonia?
¿Dónde está en lo andrógino la hombría?
Es como secreto escondido en tu lencería


Ese roce, ese arcano, esa pasión
este olvido, la hipnotización...
¿Cuándo acabará la orgia de vida muerte y pena?